Il lamento (Anonimo del ‘500)

IL LAMENTO

Piangete, o madri, che avete figli,

piangete con dolore prepotente,

che vi venga dalle foglie del cuore,

perché vi abbandonano anzi tempo.

Viene Tànato, che non rispetta nessuno,

viene con la sua falce tagliente;

ci segna nel suo libro,

e dice di pigliarcela con pazienza,

perché questo mondo passa presto.

Così toccò a una bella presenza;

e nella sua fresca giovinezza,

tolse licenza da questo mondo,

e disse che il suo vivere l’avea finito.

CATERINA

Piangimi, mamma mia, dolentemente;

Oh, il mondo ladro come m’ ha tradita!

MADRE

Figlia mia, non lo dire, non istà bene

che una gioia come te si perda dal mondo;

io ho speranza che Tànato ti perdonerà.

CATERINA

Mamma, non mi valgono coteste parole,

ché la vita mia è finita:

chiama che mi recitino i mirologi.

MADRE

Figlia mia, ma non ti pare stia male

di farmi penare tanto?

Come non ti dispiace di questa mamma tua?

CATERINA

Mamma, Tànato vuole portarmi via;

ha segnato il mio nome nel suo libro,

come giudice valente, come notaro.

MADRE

Figlia mia, non stare a ridirlo,

non starti con cotesto malo pensiero:

molti passano per questo passo.

CATERINA

Mamma, egli è cavaliere valente,

e non rispetta e non ha pietà;

né i medici trovan rimedio al mio male.

MADRE

O figlia mia, bella come rosa rugiadosa,

ch’io gioivo sempre con te;

e ora mi abbandoni afflitta e sconsolata!

CATERINA

Mamma, comincia a tingere di nero le vesti,

e piangi dolentemente— non ti incresca —

che vada il pianto fino al cielo.

MADRE

Figlia mia, non mancherò di pregare

perché venga San Domenico in aiuto,

e ci soccorra in questa dura battaglia.

CATERINA

O mamma, com’è stato breve il vivere mio!

fa venire il prete per confessarmi,

ché lo so certo che non la scampo.

MADRE

Figlia mia, non ho più forza di parlare;

sieno benedette le tue labbra,

perché tu abbia vittoria in paradiso.

CATERINA

Mamma, poco altro m’avrai con te:

a poco a poco si avvicina l’ora:

ché per me è uscita una brutta sentenza.

MADRE

Figlia mia, non dicono altro in paese,

che muoiono tredici giovinette ;

e tu, figlia mia, le superi tutte.

CATERINA

Mamma, non aspettartelo, è pazzia,

né prestar fede a nessuno;

pensa a farmi preparare i ceri ;

e fa venire tutte le mie compagne, che le veda,

ché nove giorni mi sono stati concessi

di vita, ed ora devo licenziarmi.

Quando arriverà quel giorno,

e mancherà la vita al corpo mio,

piangete tutte e abbiate pietà di me.

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CATERINA

Morte, tu che pretendi da me?

Tornati indietro subito e strappa la procura;

hai fatto la strada inutilmente.

MORTE

Se tu vuoi, ch’ io ti mostri la scrittura,

perché veda in che modo sta scritta?

Da questo passo devi passar certo.

CATERINA

E che guadagnerai tu ch’io sia morta?

Fanne a meno, torna indietro,

e va a qualche corpo che ti aspetta.

MORTE

Se vuoi salvarti l’anima,

lascia il mondo che è tutto tristizia

e vienitene a stare con me.

CATERINA

Ora che m’ aspettavo di vivere contenta,

vedo la sorte mia così perversa:

ferma, ché voglio vedermela innanzi alla Giustizia.

MORTE

Taci, non starti più ostinata

e vienitene ad abitare con me:

se tu sapessi che ti hanno mandato qui dentro!

CATERINA

Morte, non ti vale il replicare,

ché ancora non è giunta l’ora ch’io muoia;

forse non mi toccherà per questa volta.

MORTE

Sei incappata come pesce all’amo,

quando il pescatore gli corre sopra;

che cosi m’è stato ordinato di farti.

CATERINA

Non vuole né mia madre, né mio padre;

fanne a meno e va via di qua;

non voler tenertene d’avermi vinta.

MORTE

Cosi è la volontà di Dio,

né io posso fare altrimenti, anche volendo,

ché nella mia lista ne ho molti.

CATERINA

Sono disposta di seguirti,

ormai che ho perduta ogni speranza;

giacché cosi è stato disposto da Dio.

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Entrate in lutto, tutto il vicinato,

e piangete tutti, grandi e piccoli,

ché questo fiore ha perduto ogni vigore.

E aveva ventitré anni appunto,

al mille cinquecento sessantasei ;

segnatelo, per memoria, nel libro.

E tu, cuore arso, piangi continuamente,

non cessare né notte né giorno;

mugghia come toro selvatico.

Sparve ogni splendore di su questa terra,

quando spirò quell’anima,

e s’oscurarono le stelle e il cielo.

Per le strade non si poteva passare,

per quanta gente v’era accorsa d’ogni parte;

e tutti piangevano per amor suo.

«Cristo le perdoni!» dicevano

in casa e fuori, in ogni contrada;

diceano che non ve n’era una più bella (dea).

La piangeano fino i giovanetti,

mentre le campane facean rintocchi,

quando doveano portarla in chiesa.

Quando si mossero per andare,

confratelli, croci e tutti i preti,

piangevano come fossero fontane.

E nessuno era degno di portarla

alla tomba in cui doveva seppellirsi:

ché, dicevano, dovea scendere una stella.

Per compassione la piangevano molti;

e in mezzo queste strade in giro

andavan tutti per farle onore.

E perderono l’aria guardando,

perché ella parea sorridesse

come un angelo sceso dal coro celeste.

Come mai si trovò su di lei tanto splendore?

— non tramutossi per nulla di colore! —

E ciò è pura verità, senza inganno.

Quando stava sulla bara,

con tanti ceri e torce accese,

andava coronata con una corona;

e nessuno comprese che fosse

il bel pomo che recava nelle mani,

e lasciò tanti cuori bruciati.

E portò via da questo mondo la bandiera;

perché fu privata di tanta vita

come fiore che appassisce in primavera.

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Occhi miei, cominciate a lagrimare,

ché giunge l’ora stabilita dal destino,

e Tànato ci volle separare.

Ed era una ch’io amavo, e le volevo bene;

e non si trova un’altra come lei,

per quanto era bella e galante.

E quando sento chiamar «Caterina»

mi viene da sospirare dal cuore,

ché non ho più speranza alcuna.

E vorrei stampar questi versi,

per dir che su questo mondo vi fu una,

cui toccò una sorte perversa.

Piangete, occhi miei, dogliosamenle,

andate sulla tomba dov’è sepolta

e piangetela con belle parole;

e vedete se davvero è morta;

ché è d’allora ch’ io sto sospeso…

L’aspettavo che venisse, e non è venuta.

E non risplende più il suo viso,

come splendeva or ch’è poco,

ch’io non ero degno di guardarla.

O tomba felice, come non ti pesa

di quel bel corpo che tieni racchiuso?

Starò a piangere fin che tu ti muova.

Perché non è giusto ch’io peni,

e nemmeno ch’io viva, così oppresso dal dolore,

perché il mio bene lo tieni con te.

Vorrei pure venir costà dentro a starmi;

e su la tomba vi  fosse un’iscrizione,

che la leggesse ogni cristiano;

che dicesse esservi là dentro sepolto un corpo

d’una, che amavo e cui volevo bene,

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e si contentò che lo seppellissero vivo.

Tristo chi porta amore a donne!

E se non può essere che stiamo tutti e due,

vogli, tomba, contentarmi,

ché questo che ti domando è assai meno:

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tanto che io la veda e richiuditi;

tanto che io le racconti le pene mie,

gli stenti sopportati, e quanto ho sofferto:

ho sofferto tanto che non si può più,

e non farmi false promesse.

E agli ultimi versi così dico,

che sarebbe cosa da stamparsi in un libro;

perché la mia memoria non vi arriva più,

chiudo i versi miei e fo fine;

abbia sempre refrigerio quell’anima,

giacché così volle la Divina Provvidenza.